第3章 理查德的审判（上）（1/2）
2008年3月1日，上午9点27分。
曼哈顿下城，百老汇大街1140号，二十三层。
远星资本的办公室本该是嘈杂的。键盘声、电话铃、交易员压抑的呼喊——这些声音构成了一家对冲基金正常运转的背景噪音。
但此刻，死寂。
十二名员工，昨晚跑了九个。剩下三个，此刻缩在角落的工位里，像是在等一个他们已经知道结果的判决。
会议室里，只有陆泽一个人。
他靠在主位的椅背上，双腿交叠，右手把玩着一枚纯银的都彭打火机。
"咔哒……咔哒……"
金属盖的开合声在空荡荡的会议室里回响，像是某种冷静的倒计时。
"老板。"
玻璃门被轻轻推开。
伊莎贝拉探头进来，黑色职业套装，妆容整齐，但眼底的黑眼圈掩盖不住——她昨晚显然没睡。
"高盛的车到楼下了。理查德·克莱曼，加上两名法务和一名风控主管，四个人。"
她顿了一下。
"另外，大楼对面街角停着两辆警车。应该是fbi经济犯罪科。"
陆泽没有睁眼，只是微微点了点头。
"让他们上来。"
上午9点49分。
电梯门打开，理查德·克莱曼走了出来。
深灰色三件套，爱马仕袖扣，发蜡把金色头发梳得一丝不苟。三十七岁，高盛结构化产品部副总裁，管理着八十亿美金的部门。
他有一张极具欺骗性的脸——温和，真诚，笑起来眼角有浅浅的鱼尾纹。正是这张脸，让无数人在签字之前，觉得他是个可以信任的朋友。
身后跟着三个人。
约翰·麦克利什，高盛首席法务顾问，哈佛法学院，金丝眼镜，黑色公文包，脸上没有任何表情。
艾米莉亚·沃克，风控部高级主管，mit数学博士，栗色发髻，手里夹着thinkpad和一沓财务报表。
马修·霍金斯，理查德的助理，提着一个铝合金密码箱。
四个人，一支标准的华尔街收割小队。
他们走进办公区，剩下的三名员工齐刷刷地站了起来。
理查德扫了一眼惨淡的办公室，叹了口气，脸上挂着那个标志性的温暖笑容。
"早安，各位。"他冲伊莎贝拉点点头，"昨晚对大家来说都不好过。我理解。"
他压低声音，像是在说一件令人惋惜的私事：
"他父母生前和高盛有很深的渊源。我们不想把事情做得太难看。"
伊莎贝拉咬紧了嘴唇，指甲掐进掌心。
她想说什么，但没有说。
因为她知道，说什么都没有意义。
"lance在会议室。"她侧身让开，指了指那扇磨砂玻璃门。
理查德整了整袖口，冲身后三人使了个眼色。
"走吧，去见见我们可怜的好兄弟。"
上午9点52分。
磨砂玻璃门被推开。
雪茄烟雾和威士忌的气息扑面而来。会议室的空调被调到了十六摄氏度，理查德踏进去的瞬间，脖颈后感到一阵寒意。
他张开双臂，准备好了那套熟练的热情拥抱。
然后他看见了陆泽。
那圈黑色真丝绷带缠在太阳穴到额角，绷带下隐隐透出暗红色的血痕。他靠在椅背上，双腿交叠，右手把玩着那枚打火机，既没有站起来，也没有开口。
只是看着他。
那双眼睛让理查德停住了脚步。
不是愤怒，不是绝望，不是任何一个即将破产的人应该有的情绪。
只是冷。冷得像是在看一只被钉在标本盒里的昆虫。
理查德张开的双臂僵在半空中，停了两秒，然后若无其事地放了下来。
"lance，你的头……"他快步走向会议桌，脸上换上了关切的表情，"发生什么事了？昨晚我打了十几个电话，你一个都没接。我还以为你——"
"闭嘴。"
两个字，没有多余的情绪。
理查德的笑容凝固了。
陆泽抬起头，眼神锁定他。
"把你那套演技收起来，理查德。这里没有你的执行委员会，也没有喜欢看你表演的观众。"
他的手指轻轻敲了敲桌面。
"十点快到了。把处决书拿出来吧。"
会议室里的温度仿佛又降了几度。
理查德盯着他看了整整五秒钟。
他突然有着错觉，坐在自己面前的，不是那个被他玩弄于股掌之间的天真富二代。
他深吸一口气，拉开椅子坐下。约翰、艾米莉亚和马修依次落座，将陆泽包围在对面。
理查德冲马修打了个响指。
密码箱打开，一沓厚厚的文件和一支万宝龙钢笔被推到陆泽面前
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